Эта сигарета повредила мне меньше, чем моя жизнь,
Я взял, и опять закурил,
А на улице кто-то ходил,
По безжизненным лицам ходил.
Эта ночь никогда не дарила мне сны,
В эту ночь я остался один,
По пустым тротуарам бродил,
Это всё, чего достоинт я был.
Это сердце никогда не стучало внутри,
Оно просто пыталось стучать,
Что поддерживать, не умирать,
Но ведь не научилось дышать.
Эта рука никогда не умела творить,
Она просто писала стихи,
Без умения и без души,
Без таланта и без красоты.
Я закурил в последний раз сигарету,
Этой тёмной но бессоной ночью,
Сердце издало последний удар,
И страдания отразились в новом произведении...
Но я его так и не успел написать