Поэт издал те сотни книжек,
Им восхвалялись все теперь,
Дарили свет своих улыбок,
И открывали славе дверь.
Он ликовал, в душе смеялся,
Не спал ночами до утра,
Наградам славы поддавался,
И пил вино в ночи до дна.
Когда очнулся, было горько,
Сидел один он при свече,
Читал себе стихи безвольно,
И не смотрел в глаза судьбе.
Поэта жалко ожиданье,
Вошёл он ночью на карниз,
И прочитав своё признанье,
Сорвался камнем сверху вниз.
А его муза в жизни ждала,
Он про неё писал тогда,
Он снился ей - она рыдала,
Вчера услышал - умерла